sábado, 23 de julio de 2016

A las morenas

Tan sólo de verte me enamoro

Por qué tienes esos ojos negros

en un alma blanca

Si supieras que amo esos labios

junto a los míos,

Ese cuerpo de flores

Ansía mis manos tocar

Olerte seria mi pecado

Y amarte seria tu paz

Has olvidado tu cabello ondulado

Por qué morena mía


Elegiste estar más allá

A Mildreth

Mi mujer se llama soledad
Mis hijos se llaman pensamientos
Y mi mundo se llama otro

Pero en cualquiera de los mundos,
De estos mundos,
Que suelen llevar lagrimas…

Tu voz siempre me alegrará la vida.
Tus palabras arrancaran una sonrisa en mi alma,
La cual, la conociste sin mancha alguna,

Por eso quiero agradecerte, por tu voz, por tu compañía en la distancia
Por tu alegría desde el otro lado del teléfono.

Siempre me acuerdo de ti, de tu intrepidez en la carta enviada.
Hasta ahora me pregunto
Cómo tuviste las agallas para dejarla en el seminario…

Y la verdad sólo me acuerdo de tus buenos deseos en aquel papel verde
Siempre me olvido quién te acompaño, si es que alguien te acompañó

Si te contara todo lo que recuerdo... serías muy feliz
Ahora eres de otro
Y si eres feliz estaré feliz contigo y por ti

Aunque no sabes cuantas ganas de besarte tengo
Te quiero con todo el amor que una persona pueda quererte

Siempre serás me pequeña y mi primer gran amor inocente.

miércoles, 20 de julio de 2016

Ser y ver al Maestro Borges

Para crear arte, hay que crearlo con viseras de dolor, con aquella palabra que tanto me
gusta, angustia.
No puedes ser menos, pues de nada sirve escribir si no sientes dolor y amor al mismo tiempo.
Tienes que ser bueno y malo, tienes que ser Dionisio y Apolo, tienes que ser hombre y
mujer y, por último, tienes que ser los contrarios a la vez.
No puedes ser simple y aceptar tu simpleza, querido mortal, pues el arte no es simple.
Es lo más difícil por ser lo más abstracto y divino a la vez.
Si Dios tuviera celos estaría celoso de ti, de cada artista, pues cada uno de estos hace su
trabajo, que es crear.
Es, así, como me siento, y quiero escribir con amargura pues si alguna vez, me leeré, en
el futuro,
me leeré con otro sentimiento con el que escribí.
Reiterando mi egocentrismo
contradictorio.
Yo no quiero ser más de lo que soy,
porque yo ya soy
y lo que quiero ser es dejar de ser,
ya que no hay mayor enfermedad que la de ser.
Ser y no ser al mismo tiempo es acaso posible.
Soy un ser entregado al tiempo,
Soy un ser entregado al espacio,
Soy un ser en la naturaleza,
Soy un ser del universo con una singularidad finita en un universo infinito.
Soy un ser que no cree en capitalismo ni en neoliberalismo.
Soy un ser que nació con los griegos y que creció en la edad medieval,
Soy un ser que vio a Descartes haciendo su giro copernicano,
Soy un ser que vio las revoluciones, las cuales no llegaron a nada
Soy un ser que vio el imperio Macedonio por toda Grecia, India, Turquía, Egipto.
Vi a Cartago peleándose con los romanos,
Vi todo y a la vez no vi nada.
Vi como el poder de la razón no trajo ninguna solución a una supuesta edad oscura
Cómo llamar oscura a la suma teológica.
 Vi a Sartre
Vi a Camus
Vi un existencialismo que me marco en mis entrañas,
que ya era usado por San Agustín en sus escritos,
 Vi a Aristóteles, y lo oí,
Vi a Platón, vi su segundo viaje
Vi a Plotino y vi al Nous,
Vi a Parménides, y escuché de él su poema.
Vi a Hegel, y vi al Geist,
Vi a Edith Stain,
Vi a Juan Pablo II,
Vi a la madre teresa,
Vi hambre…
Vi muerte…
Vi indiferencia…
Vi y sentí el no amor.
Vi la palabra no pronunciada del Génesis y después la vi hecho carne.
Vi el edicto de Milán,
Vi al maniqueísmo,
Vi las islas Aleutianas,
Vi el tapón de Darién,
Vi la tierra de Graham,
Vi y viví filosofía,
Vi historia,
Vi amistad,
Vi geografía,
Vi a Dios delante de mí,
Vi la muerte delante de mí,
Te vi.
Y sólo espero

seguir viendo mientras deje de ser.

miércoles, 13 de julio de 2016

Un arma siempre puede destruir pero nunca crear

Antiguamente, podíamos decir, que la pluma era el arma más fuerte que cualquier otra
Arma
Más ahora, en tiempos de una realidad, menos real, como la virtual
Algunos, cuantos locos, como yo
Seguimos pensando que la pluma es el arma más fuerte pues sigue disparando palabras
Que atraviesan el alma y hieren de tal manera que te dejan en un vivir muriendo.

Si bien un arma puede hacer cosas que tu serias incapaz de realizar; con algunas
palabras, mal que bien construidas, yo hago vivir y obligo a que exista lo que quiero que
exista.
Por lo tanto, con la palabra, puedo hacer que tú vivas y sientas lo que escribo, puedo
 obligarte a que seas mía, puedo matarme y matarte y seguir escribiendo sobre ti.
Revivirte o
revivirme cada vez que quiero.
Lo extraño, es que la palabra leída, acarrea cierta imaginación, por lo tanto, puedo verte
ya no sólo cuando te escribo sino cuando te pienso.
Y más cuando duermo pensando en ti.

No sabes acaso que sueño contigo.
Tú, no tienes idea de quién eres, porque nunca fuiste mía de facto, pero si lo fuiste con
la palabra pensada dicha y soñada.


Duermo para verte y tocarte y enamorarme otra vez…

lunes, 11 de julio de 2016

A mis sueños



Te veo y te escucho en mis sueños,
de los cuales, nadie me puede salvar.

Veo y escucho aquellas voces mártires que apedrean mi corazón.
Veo y escucho aquellos gritos de espadas que traspasan mi alma envenenada de amor,
que eras tú.

Veo y escucho aquello que no quise, ni quiero escuchar.

Por qué me sigue hablando aquella verdad pragmática del sentimiento de la vida.
Por qué no me habla aquella otra verdad, de aquel hombre que llora, que siente, que
muere, que sobre todo muere…

Acaso tienes la misión de matarme más,
Acaso un ser inerte puede morir más,
Como aquel cadáver de Vallejo,
El cual siguió muriendo.

¡Por favor!

¡Déjame!

No me hables,
en mis sueños,
Pues sigo llorando en ellos.
Renuncia a mis sueños que son mi calma.


Pues en una sociedad enferma,
difícil es conseguir reposo

He perdido la alegría de la carne y el espíritu que eras tú.

Y tú…
Aún me sigues matando despiadadamente, como siempre,
como si no te importara nada…


Más si, te importaba algo, ah, eso era tú.

miércoles, 6 de julio de 2016

A Zeus

Oh grandioso Zeus, mándame aquel Sueño para poder entender tus divinos misterios.
Mándame tu Sabiduría para poder conquistar a Atenea…

De no ser así…
No expiare holocausto alguno
Ni mataré cordero a tú nombre.

Me robaré a Atenea del Olimpo…
Como los troyanos robaron a los Atridas aquella mujer… la más hermosa del mundo.

Permíteme que enamoré a una diosa con la palabra deseada…
Con aquella palabra divina que pronuncian las pitonisas al serte consultado en los templos.

Permíteme tocar la citara y el arpa para que escuchando tú mi música no recuerdes que os robe una diosa.

domingo, 3 de julio de 2016

Al caminar

En mi pensamiento oscuro y lleno de recuerdos,
por no decir la totalidad de aquellos...

Recuerdo aquel caminar
en aquella ciudad compuesta por calles blancas...

En ese caminar...
Un alma oscura me hacía compañía.

Recuerdo las lágrimas del volcán de mi alma…
lloraban sangre de amor

¿amor? ¿de un volcán?
Acaso es posible,
¡Imagínate! Cuanto amor dormido hay aún...

Tristeza es lo que encierra la naturaleza del cuerpo abatido por aquellos sueños y
realidades impropias de tu cuerpo creado por mi pensamiento, de tus labios, tus brazos
que abrazan, ya no al amado, sino al comprado...

Cuanto habrás matado de realidad, para vivir en un mundo paralelo, cómo diría
Borges... "cansarse todo el día para soñar los más posible"… y sólo me entenderá el que
haya leído al Maestro

Y me vuelvo a preguntar
La tristeza acaso es una forma de sentirte vivo en una sociedad enferma.
Acaso la angustia que siento al despertar o al soñar se irá algún día...

Será acaso necesario acabar con mi vida que es muerte...
para ya no saber lo que es el amor.
Recuerdo aquel señor, aquel loco, por su sabiduría, creo que la persona más feliz del
mundo. Acompañado de su sabiduría en otro mundo llamado Surmenage y sobre todo

por aquella compañía fiel de su perrito... que lo sigue esperando en su otro mundo...

sábado, 2 de julio de 2016

A lo bello

Si no crees en Dios y dices luego…
Qué bello es esto, por ejemplo y no un ejemplo fácil, en el arte.
Contemplar un Van Gogh, un Magritte o un Dali.
La belleza nos viene al encuentro por la osadía de los trazos, de aquellos colores,
de aquellas tonalidades, de sombras inesperadas, por su juego con la realidad y en la realidad.
Pero en el caso de la literatura o en la filosofía, que es más que lo anterior…
Cómo puedes decir que algo es bello y además sentirlo y sentirte poseído por él. (Por el arte filosófico)
Si tan sólo las letras son letras tras letras
O palabras tras palabras
No ves imágenes,
No ves colores
No vez trazos,
No vez sombras,
Aunque algunas de ellas te dejan en ellas.
Y en el mejor de los casos.
Sólo ves un papel blanco con letras negras
Me dices cual es lo bello aquí, no propiamente aquí, sino en la literatura, pues estos son recién primeras expresiones de lo que algún día quisiera ser.
Donde está, donde radica lo bello; en la ortografía, en la caligrafía, si, en parte, pero no en el todo, que es más que la suma de las partes.
De pronto lees a un Saramago, a un Sábato, a un Wilde, a un Alighieri, entre otros muchos, sobre todo a un Borges, porque hay dos, uno quien dejo de ver ese papel blanco con letras negras, para ver sombras negras en una realidad blanca, por jugar un poco con Saramago.

Qué hace que todo esto sea magníficamente bello y te haga llorar de rodillas y sangrar por último almas muertas... Mientras vas quedando purificado en lo bello, en esa angustia de querer más color, más letras negras, más belleza, por último, más Dios.

viernes, 1 de julio de 2016

Yo sé

No te preocupes...
Sé que existen otros dioses...
Pero entre ellos...
Ninguno podrá conmigo...
Pues soy el dios de los sueños
El dios de las pesadillas...
¡Tú dios!

Mientras todos los dioses duermen
yo los poseo
y los hago olvidar,
tan solo por un momento,
su condición divina...

Arrebatándote desnuda
Entrelazo tus piernas a las mías
en el calor de Eros.

El cual, somnoliento, me ayudará...
a arrebatar tu condición divina
y hacerte sentir tu simpleza mortal...