lunes, 30 de septiembre de 2019

¿Qué es la poesía?


¿Qué es la poesía?
Poesía eres tú, decía Becker
¿Para qué es la poesía?
Para redimir a la mujer, lo digo Yo.

Una palabra puede enamorarla
Y despertar en ella una sonrisa de océano.
Otra palabra puede tocarla y desvestir
su cuerpo y encontrar su alma.
Y todas aquellas palabras
evitarán la cosificación de la mujer,
y he aquí la naturaleza de la poesía.

Una palabra, viajará en el tiempo
y se hará espacio entre tus manos.
Esas manos que oyen como gritan
tu nombre en la soledad de aquel
vacío de tus labios.

Labios tan poco besados de orillas de amor,
Amor que desprecias en vaivén de creciente marea de mujer
Injusta de sentimientos en una racionalidad que ha dado
muerte a la orilla de lágrimas del poeta ensangrentado
de amor que desprecias que hace vivir al propio poeta. 






domingo, 8 de septiembre de 2019


Mientras caminaba en el bosque
Un rosa llamada Luna
Alumbraba mi camino

Aquella Luna
que era una Rosa,
oscura como la noche,
no dijo ningún pensamiento
ni expreso ningún sentimiento.

Aquella Luna no era mi noche
No era mi rosa
Ni era mi camino.

jueves, 6 de junio de 2019

Al girasol


El girasol ha muerto
Ha dejado de ver al sol
El girasol ha muerto
No puede ver la luna
Ni con el corazón

El girasol ha muerto y
Ha muerto con él, el río
Ha muerto con él, la sombra
Ha muerto con él, el Norte

El girasol ha muerto,
Y con él ha muerto su amor,
Por no decir, 
ha muerto su ver con el. 

miércoles, 31 de octubre de 2018

Hoy


Duele ver lo querido
Pero duele más
ver lo no querido

Ser y ver será la eterna pregunta
Que no tendrá respuesta
En aquellos ojos divinos
Encerrados en el miedo de ver
con el corazón, pues prefiere ver
con una falsa razón.

Necesitarás solo un simple corazón
Para redimirte y perdonarte,
Lástima que lo hayas perdido

Te conozco, pero ya no conoceré más
Te has condenado ya no con una inicial
sino con tu propio nombre.  

sábado, 20 de octubre de 2018

El Asterion de Borges y el Amor.

El amor en la casa de Asterion es cada puerta,
que por cierto, son infinitas de número,
y en aquellas infinitas posibilidades
Yo, el Asterion, quedaré solo
esperando a quien desangrar o quien me desangre
en aquel ojalá de mi amor molesto

A veces juego a querer y otras no pocas veces
juego a que me quieran, donde yo, el Asterion,
siempre ha quedado solo en la espera de un visitante.

Hay azoteas, en mi casa, infinitas como las puertas,
que me llevan a profundas soledades como
aquella soledad de besos que no se dieron,  
labios que no se juntaron,
ni manos que se tomaron.

Ojalá y ya no te moleste mi amor, 
y que un buen dios me redima,
ya sea un toro o ya sea como yo, 
pero si es como yo tendrá problemas.

Tendrá que redimirme mediante la historia de plata
desvainada en mi corazón

lunes, 18 de junio de 2018

Si supieras que tan solo de pensarte 
ya me haces crecer como hombre de bien

¿Eres tú?

Dios quiera que si.